Una bomba de relojería

Así me siento. Como una bomba de relojería escondida en un objeto cotidiano. Y nadie se ha dado cuenta.

Puede ser cualquier cosa. Un tenedor, una página de una revista o una pequeña radio. Nadie lo nota ni da la alarma y los objetos se siguen utilizando normalmente, como se supone natural. Pero un día el tenedor estalla entre los labios, al pasar la página de la revista sólo alcanzas a atisbar un anuncio de cruceros antes de ver un resplandor cegador o la radio se rompe en mil pedazos en mitad de una canción de Guns`n Roses, llevándose por delante el pequeño mundo del que formaba parte. O quizá durante las señales horarias: pi, pi, pi... y nunca llegas a oir el piii.

Nadie se lo espera porque es absurdo. Sencillamente de locos. ¿Por qué iba a ocurrir? Pero yo lo temo cada día.

Tic, tac, tic, tac, tic...

# Trafalgar - José Luis Corral

Absolutamente exquisito y maravilloso. Un libro para disfrutar y aprender.

El Castillo - Franz Kafka

A ver...

Hay cuatro puntos en la relación con un libro. 

La primera fase se da antes de leerlo y es la del prejuicio. No lo has leido y dices que es un tostón o que es maravilloso. Lo que hace medio país con el Quijote. 

La segunda ocurre mientras lees el libro. Puedes decir qué te está pareciendo, pero no sabes qué te parecerá al final. Estás participando de él, pero no puedes decir si es maravilloso o una caca, porque aún no has llegado a la última página y te puede pasar lo que le pasó a mi amiga Virginia con El Ocho.

La tercera fase dura lo que tú quieras y la mayoría de las veces coincide con la cuarta. Empieza cuando cierras la tapa posterior del libro tras leertelo y acaba cuando empiezas a investigar sobre él. Se caracteriza por la impresión que el libro nos ha causado sin tener más información de él que la lectura y si acaso la información previa (el tiempo previo a la lectura sin referencias del libro no lo considero una fase porque la relación no existe). Como ejemplo, esta fase sería la caracterizada por el pasmo en relación a la película Mulholland Drive. No entiendes nada hasta que lees sobre ello (y no, Bene, eso no mola).

La cuarta fase es la que permanece hasta que se hace una segunda lectura, que originaría un segundo ciclo de fases. Lo has leido y has leido sobre él. Lo has leido y te lo han explicado por si te has perdido algo o no lo has entendido.

Me encuentro en la fase tres del libro que da título a esta entrada. Es entretenido si te lo lees con ganas (que yo las tenía), pero es muy denso y a veces parece que no va a ningún sitio, de manera que es difícil de leer. El final hace pensar que esté inacabado. Es extraña la manera en que algunos libros te hacen intuir que, aunque no sepas por qué ni cómo, todo tiene sentido (no puedo evitar escribir influída por algunas conversaciones sobre literatura que he tenido últimamente). Este libro tiene un gran riesgo de ser tachado de tablón y hace algún tiempo no lo hubiera soportado, pero he de decir que me siento realizada por haber llegado a apreciarlo mínimamente.

Voy con la fase cuatro.

Efectivamente, está inconclusa, pero, como he leido por ahí, se puede interpretar como circular y eterna. La verdad es que parece lo más coherente, así como lo más coherente para los artistas minimalistas es dejar de trabajar.

Explican lo que yo intuía, aunque no termino de asumirlo del todo y por tanto de disfrutarlo del todo, aunque el momento (he leido por ahí que típicamente kafkiano) en que el heroe sucumbe al cansancio he de decir que lo disfruté especialmente. No es un momento para disfrutar, pero sí para vivirlo, te hace sentir cosas. Supongo que solo ahora entiendo lo que supuso ese momento, porque, parece ser que es una situación recurrente, pero yo ya no podré leer a Kafka por primera vez.

Carta abierta a Azena

Últimamente me acuerdo mucho de ti. Si lees el Fb sabrás que he dejado la carrera y estoy buscando trabajo de lo que sea para tener el dinero que ya es necesario hasta para iniciar el camino a los sueños. Y me acuerdo mucho de ti. Porque me da mucho miedo estar llegando tarde al futuro por haber elegido mal mis estudios y tener casi 29 años y no ser independiente ni vistas a serlo. Me agobia mucho. Pero entonces pienso que tú te has dedicado a las cosas más dispares, sin un esquema "al uso" (que es algo que a mi me preocupa mucho). Dejaste los estudioss y te pusiste a trabajar, que es un punto que a mi siempre me han vendido como de no retorno. Hoy tienes los estudios que querías y estás indiscutiblemente en el camino a la cima de la carrera que has elegido. Y todo te lo has trabajado TÚ SOLA. Acompañada en el camino, pero trabajando tú.

Todo esto tú ya lo sabías, pero quería que supieras que para mi eres el ejemplo a seguir y la esperanza de que a mi también me pueda ir bien haciendo lo que siento que quiero hacer aunque a mi familia le parezca tan raro y tan mal.

Como a toda la gente a la que aprecio, te deseo todo lo mejor que te pueda pasar en la vida. Pero en tu caso además te deseo una dosis extra de suerte porque si ganas tú ganan los sueños y para mi, que tanto lo necesito, eso es algo personal.

Hale, ya :) (es que me había quedado un poco cursi y tenía que aligerarlo :D)

Septiembre

Septiembre se ha levantado de un simbólico que asusta. He soñado que no me salía un examen de acceso que quería aprobar y me he despertado con un pinchazo en el costado que no me dejaba respirar. Pero eso da igual porque solo me ha pasado a mi. Somos muchos los que nos hemos levantado y hemos percibido el olor y el cambio de luz fruto de la lluvia. Uno no se puede poner a jugar a la granja sin más si es Septiembre y amanece lloviendo. Incluso solo si eres tú quien amanece lloviendo, a la hora que sea, como yo. Porque es día uno y eso significa "Empieza." Incluso el duende verde ha tenido que ir hoy al cole (menudo disgusto tenía ayer, y eso que todavía hacía sol).

Me parece que septiembre nos ha pillado a todos desprevenidos, como las tormentas de verano que te obligan a recoger la toalla de la piscina a toda prisa. Pero ya no recogeremos la toalla ante las siguientes tormentas, recogeremos la colada recién tendida o cerraremos las ventanas para que no se llene la casa de lluvia de invierno. Porque, aunque haya salido el sol entre que he abierto los ojos y estas letras, esto no es una tormenta. Esto es septiembre.

Cuando el singular y el plural no significan o mismo

Mi abuela acaba de preguntarle a la chica por mi madre y la segunda le ha dicho "Está haciendo compras." Es sábado por la mañana y mi madre está en el mercado de Ventas.

Esto me ha recordado algo que hablé con mi amiga Anne, de Estrarburgo, y que tiene ciertas diferencias con el castellano. Durante su última estacia aquí, un día, hablando de lo que había hecho, dijo
-...e entonces salí del estudio, fui de compras e volví a casa.-su pronunciación el "y" no es muy pura. Su pronunciación no es muy pura en general.
-¿A sí? ¿qué te compraste? -me miró extrañada y me respondión como si fuera obvio-.
-Comida.
-Vale, es que cuando se va a comprar comida se dice que se va "a la compra", no "de compras". Eso es para ropa y cosas así.
-¡¡¡Aaaaah!!! ¡Por eso todo el mundo me pregunta siempre qué me he comprado!

NO la conoceis y no os hará gracia, pero os aseguro que la tuvo, jijiji.

Pfff...

Cuando os quejeis de que vuestro ordenador va lento, consolaos con esto:

El diablo y los vicios

Quien me conozca sabe que no somulgo con la iglesia católica, en realidad con ninguna iglesia, pero he encontrado las tentaciones del diablo en mi camino. Uno de los siete pecados capitales es la pereza y yo peco mucho de ella. Es tannnnnn fácil dejar de hacer las cosas que uno debe y no apetecen y mantenerse ocupado con actividades que requieren una actividad cerebral mínima... Durante años he gustado de ocupar ratos libres con estas actividades. Miro el correo, me engancho y cuando quiero recordar, he perdido dos horas. Llego a casa, me pongo y cuando me doy cuenta es la hora de cenar. No tengo ni idea de cuántas horas he ocupado de manera estúpida ni cuántas cosas podría haber hecho en ese tiempo. Y como yo miles de personas. Horas, horas y más horas de productividad se han ido por el ventilador del PC.

Pero hoy se acabó para mi. Las capturas de pantalla son de mis últimas partidas de Arcade (Arcade... es nombre de puerta del infierno). Desde hoy sustituyo mis horas de Bomboozle, Bubble Spinner, Blocks, Floribular, Tetris, etc por dibujar, leer escribir, o matar moscas con el rabo (que curiosamente es lo que hace el diablo cuando se aburre). A partir de hoy, tendré tiempo para llevar a cabo mis ideas (las buenas y las malas, pero eso es otro problema que trataremos otro día) porque renuncio al diablo sea en forma de montar puzzles o estallar bolas o cuadrados.





Hoy renuncio al diablo y a todas sus obras.

Me estoy buscando...

... y no sé dónde me habré puesto.

¡Vámonos a esquiar!

Qué envidia...

Buenísimo

Anoche me encontré con este par de videos por el Youtube. Son buenísimos y no voy a resistirme a compartirlos. Jamisuki, no sé quién eres pero eres un(a) crack. :)

Chándal

A cuenta de una canción me he preguntado de dónde venía la palabra "Chándal". Curioso...

"El origen de esta palabra francesa está en la abreviatura popular de dos palabra: “[mar]chand d'ail”, que es lo mismo que mercader o vendedor de ajos o, genéricamente, verdulero, frutero, en alusión al jersey de canalé que llevaban los vendedores de hortalizas de Les Halles.

La palabra apareció hacia 1893, e hizo reir a todo el mundo, pero lanzó definitivamente la moda del punto para el deporte.

El jersey era muy práctico por su capacidad de mantener el calor. Por ello, cuando estalló la I Guerra Mundial se decidió que los soldados debían llevarlo, y las mujeres de la retaguardia se precipitaron patrióticamente sobre la lana y las agujas, dedicándose a unas labores de punto que, hasta entonces, se consideraban pueblerinas.

Con las canastillas de bebé a la inglesa, el punto invadió las cunas y, para 1920, las playas del Canal de la Mancha rebosaban de mueres con bolsas de labores repletas de ovillos. Unos años después Chanel explotó el filón, como si hubiera sido ella la descubridora. "

www.ibarramoda.com

Ohmmmmmm....

El enemigo es el mejor de los maestros, porque solo un enemigo te enseña a desarrollar la paciencia y la compasión.
Proverbio tibetano

Lego: material para la construcción del mundo

Un aplauso por la gente que se dedica a hacer estas cosas... ¡Imaginación al poder!

Cómo terminó mi carrera delictiva

Hace unos días estaban hablando en la radio de "cosas que hacen los niños". Mi madre dijo: "Yo sé de una que falsificó la firma de su madre con siete años."

Cuando yo tenía siete años, en el colegio, teníamos que devolver los examenes firmados por nuestro padre, madre o tutor. La firma de mi madre es muy sencilla, o al menos a mi me lo parecía. No sé por qué lo hice. O sí, por amor al arte. Ni siquiera sacaba malas notas, simplemente me di cuenta de que podía hacerlo yo y como tampoco entendía qué sentido tenía el proceso de firmar los examenes y me pareció divertido, no me planteé que estuviera mal. No me lo planteé hasta que me pillaron.

No sé cuánto tiempo estuve haciéndolo porque me consta que en el recuerdo de la niñez el tiempo es muy elástico, pero firmé más de dos y más de tres. Y más de cuatro. Me pillaron por confiarme. Yo los firmaba bien en el colegio, bien en mi casa y un día, de camino a casa en la furgoneta de la ruta, saqué el cuaderno y perpetré. Recuerdo que un chico unos cursos mayor me preguntó si los firmaba yo. Le dije que sí y recuerdo que se rio. Creo recordar que puso cierta cara de sorpresa divertida e incrédula, pero no puedo asegurarlo porque además yo entonces no sabía lo que era la incredulidad. Sí, falsificaba la firma de mi madre, pero no sabía qué era la incredulidad. El caso es que firmé en la furgoneta, pero con el temblor del vehículo no fui suficientemente rápida y me quedó un poco temblona. Y entonces tomé la decisión que me hizo cagarla. Repasé el trazo.

Cuando entregué el cuaderno, la profesora me dijo "Esto no lo ha firmado tu madre." Me debí de quedar blanca. Fue entonces cuando supe que no debí hacerlo. Pero hubo más: le dije que sí. ¡¿Qué iba a decirle?! Mi cara decía que no, pero yo dije que sí. Recuerdo que mi estómago me regaño. Como que noté una flojera rara... Yo esperaba un broncazo del copón al llegar a casa (tampoco sabía que era el copón, pero podía sentirlo). No pasó nada. No fue ese día. Tampoco sé cuántos días después fue, pero un día llamó a mi casa una señora, lo cogí, preguntó por mi madre, se la pasé. Cuando me madre salió de la habitación me dijo:"¿Cuánto tiempo hace que no te dan un dictado para que lo firme?" ¡Le había cogido el teléfono a la profesora y no la había reconocido! En ese momento la odie con toda mi alma (a la profesora, a mi madre la temí). La verdad es que fue suerte, si la hubiera reconocido mi mal rato se hubiese extendido también durante el tiempo que duró la llamada, pero no lo pensé cuando deseé su muerte. Esa muerte de standby no definitivo que inventan los niños.

Lo siguiente fue muy rápido. No hubo cachetes, ni me partieron la cara. Fue peor. Recuerdo que el principal problema para mi madre era que hubiera mentido y no que hubiera falsificado su firma. A ese respecto yo estaba algo atónita, si bien estaba muy ocupada para pensar nada que no fuese una oración (nah, mentira, sólo quería evaporarme). Lo siguiente que recuerdo soy yo sentada en el suelo al lado del sillón en que se había sentado mi madre, con actitud de implorar perdón a dios tras haberme cargado a la humanidad sin querer. Cuando me madre salió de casa me dijo que estaba castigada una semana sin ver la televisión. "Televisión" entonces significaba "Espinete" y recibí la noticia como si hubieran enviado al frente al erizo.

No recuerdo con especial frustración el no ver la tele. Tampoco encuentro en la memoria ningún episodio posterior relativo a este tema, salvo que cuando entregué el siguiente dictado a mi madre para que lo firmara, doblé el cuaderno de manera que la página anterior, el cuerpo del delito, la prueba de mi torpeza, el error que me desterró del negocio del crimen, no quedara a la vista. Y recuerdo que no fue por haber firmado en su lugar. Fue por haberlo hecho mal.

Las mujeres "zumbamos" con el cerebro

Uno de los temas recurrentes entre mis amigos Bene y Alfonso y yo es el sexo. Perdón, uno de los temas DE CONVERSACIÓN recurrentes entre mis amigos Bene y Alfonso y yo es el sexo (así mejor, lo otro vendría siendo mentira). Yo mantengo que para la mujer el principal órgano sexual es el cerebro y a ellos les da mucho asco. Hace unos días Bene me envió el siguiente vídeo a lo que Alfonso comentó "Tal y como me lo imaginaba."

Orden de post

Elegí el sistema Blogspot como podría haber elegido otro cualquiera una vez que el Space de msn, el antiguo, se me quedara un poco pequeño. La verdad es que en general me funciona bien y, aunque a veces no sé cómo hacer alguna cosa, doy por hecho que el problema es mío y no del portal (y por ende, lo solvento la mayoría de las veces). No sé si estaré alcanzando la madurez bloguera, pero hoy le he encontrado una pega, no ha podido cumplir mis necesidades.

Señores de Blogspot: ¿sería posible publicar las entradas guardadas en un orden distinto al cronológico sin necesidad de copiar y pegar? ¿podría publicarlas en función de cuándo las termino y no cuándo las esbozo, cosa que, por otro lado, me parece mucho más logica? Gracias.

Si el problema es de nuevo mio y alguien sabe como resolverlo, se agradecerá la ayuda y se pondrá una vela a Santa Tecla por la salvación de su índice de visitas. También gracias.

Lección de vida

He encontrado este video en un blog que sigo desde hace poco tiempo. Me produce sentimientos encontrados... Una amplia alegría y una inconsolable melancolía. Vedlos y después comento.





El carácter general de este blog no es tan introspectivo como lo que me dispongo a escribir, pero quisiera reflexionar al respecto y qué mejor forma que escribiendo.

No sé si mirar hacia adelante y coger de aquí carrerilla para el resto de mi vida, o llorar. El mensaje es absolutamente esperanzador incluso para mi, en mi cabeza (ah, no, en la cabeza no, en... ¿en el alma en mi caso?) y mientras soy libre, en horas sueltas y robadas a la noche, al sueño y a las obligaciones. De acuerdo, volemos.

Hace cosa de un mes tomé una decisión gracias a la cual me siento liberada. Ni siquiera sé si quizá soy mayor para esto, pero me estoy sacudiendo desde entonces, intentando liberarme de los últimos cabos sueltos que me impiden salir corriendo desde ya, así, en zapatillas y como si no hubiera mañana. El problema es que hay mañana. Y mañana tendré a la onza, el león y la loba acechando y lanzando zarpazos para despojarme de mis ganas y de los jirones de aplomo con que intento cubrirme. Puedo zafarme de los miedos que yo misma genero e ignorarlos escudándome en intentos. Quizá estos intentos sean equivocaciones como las que comentaba Robinson, pero bueno, también dice que si no te equivocas no saldrá nada bueno. Estoy procurando seleccionar de entre mis amigos a los más libres, aquellos que son capaces de soñar a lo grande, digamos, los catedráticos del sueño (curiosa paradoja). Es interesante tener en cuenta que parecen los menos ubicados de todos. Son aquellos que no parecen ir a ningún sitio, los que no saben qué van a ser de mayores. Pretendo aprender de ellos (de vosotros) y que me fíen algo de aplomo cuando me falte, dado que el gris lúgubre y rutinario me sobra y además, me lo sirven periódicamente, será por si lo pierdo. Pero, además de todo esto, ¿qué hacer cuando tu mayor condicionante te mantiene en el suelo atada por las vísceras ? ¿cuando te cuesta creer en ti porque te lo han contagiado? ¿cuando no confías en la suerte porque hasta el momento (quizá no por su culpa y ni siquiera la tuya) no te ha dado razones para ello? Y el mayor problema es la inercia que mantiene el péndulo: ¿Qué hacer contra la propia educación?

La apoteosis necia

Supe de Berto Romero por medio del programa de Buenafuente y me río un montón con él. Ayer asistí a la única representación de La apoteosis necia que su compañía El Cansancio hará en Madrid (por el momento).

Este espectáculo me ha servido para conocer más su estilo, genial y muy completo, si bien ya se atisbó algo en El programa de Berto que en mi opinión no triunfó por ser demasiado específico, ya que este formato no gusta a todo el mundo. En el caso de La apoteósis... dudo que se le pueda sacar más partido al formato monólogo. Chispazos geniales , geniales también las canciones (resulta que compone letras MUY BUENAS en mi humilde opinión)(el verso de la camisa de fuerza me llegó al alma), hilarante el paseo al comedor... Lei por ahí que si te gustan los monólogos tienes que ir, y si no te gustan, más aún. Y desde luego, estoy de acuerdo.
Pero aún hay más: es un artista que cuida a sus seguidores, porque, a las dos de la madrugada estaba haciéndose fotos con nosotros y firmando autógrafos a pesar de que había gente metíendole prisa. Encantador ... ¡Magnífico! XD!

Bulo sobre Tommy Hilfger y Oprah Winfrey

Me han enviado un correo que decía lo siguiente:

"El domingo 25 de Enero, Se publico una información sobre TOMMY
HILFIGER. A pesar de la globalización y de la rapidez en las
comunicaciones, seguimos estando atrasados, si no, lean la siguiente
anécdota:

Oprah Winfrey en uno de sus programas más recientes, entrevisto a Tommy
Hilfiger, el diseñador de la ropa que lleva su nombre.

En el show, Oprah le pregunta si de verdad él había hecho el siguiente
comentario:

'Si yo hubiera sabido que los negros americanos, los judios, los latinos,
Españoles, Venezolanos, cubanos, los Argentinos, Chilenos, mexicanos,
Bolivianos, Peruanos y los asiáticos comprarían mi ropa, no la hubiese
diseñado tan buena. Desearía que ese tipo gente no comprara mi ropa, pues
esta hecha para gente caucásica, de clase alta... y desearía dársela mejor
a los cerdos...'
Ante la pregunta de Winfrey de si el había hecho tan cruda afirmación,
Hilfiger respondió con un simple y escueto
SI.
También admitió su odio por los judíos y su admiración por Hitler.


Inmediatamente después, Oprah le exigió que abandonara su show. "

A continueción podíamos leer la sugerencia al respecto que hacía el autor del tecto que no nos interesa en absoluto.

Cuando encontreis un texto acerca de algo que ocurrió en un espectáculo televisivo, si no viene con video... malo. Ocurrió lo mismo con la historia de Ricky Martin y la mermelada. Si no quereis ser injustos, comprobad la veracidad de lo que leeis antes de difundir lo que puede ser una calumnia y, si no quereis invertir tiempo en ello, simplemente no lo reenvieis, porque la relación gratuidad/gravedad del daño que pueden hacer las mentiras difundidas por internet, es tremenda. Aparte del daño moral recibido, este hombre ha debido de perder mucho dinero en ventas. Que sí, que tiene mucho más, pero es que tenga el que tenga lo ha ganado honradamente y le pertenece (¿volvemos a la envidia como en la entreda anterior?).

A continuación os dejo el video que demuestra que hablamos de un bulo:

¡Ay, Haití!

Un blog que he descubierto (y del que quizá os hable... otro día :)). Publicaba el video de "¡Ay, Haiti!" y esto ha generado un aluvión de comentarios críticos aludiendo a que los participantes son unos hipócritas por que están montados en el dólar ypodrían comprarse la isla y blablabla. Copio aquí mi contracrítica, ya que me parece que no es una idea aislada.

"Por un lado está si la canción te gusta o no, que te puede gustar o no, igual que Alejndro Sanz o Estopa. La canción es la que es y el que no guste de ella, que no la escuche.

Sobre lo de que si esta gente se puede comprar la isla y que si tienen dinero y blablabla he de decir que yo en ese tipo de comentarios leo más envidia que otra cosa. ¿Y qué si pueden? Leo quejas sobre que estos cantantes, actrices y mucha gente que no reconozco, hacen poco en comparación con lo que podrían. ¿Alguno sabemos qué hacen con su dinero? seguramente muchos de ellos ya han hecho su donación (pongo la mano en el fuego por ejemplo por Juanes) pero también es muy probable que la cantidad total se doble generando este producto. Dicho esto y por otra parte ¿cuántos de nosotros apadrinamos un niño o compartimos lo nuestro más allá de un pequeño porcentaje que no suponga un esfuerzo? Hay poco gente que haga todo lo que puede por ayudar a los demás y veo un cierto matiz de "quejarse por quejarse". Incluso leo por ahí que hacer un videoclip también cuesta dinero. Los beneficios serán mucho mayores que los gastos y más teniendo en cuenta que no parece una superproducción (ni falta que hace).

Haití estaba olvidado antes del terremoto, pero lo estaba por todos, o si no ¿cuántos de nosotros hemos hecho alguna donación por Haiti antes de la catástrofe? La mayoría ni nos acordábamos de que existía.

Es muy fácil criticar (sobre todo cuando no está la víctima enfrente para defenderse o cuestionar la crítica), incluso aunque no haya nada criticable. No me puedo explicar esos ataques si su génesis no está en una oculta envidia."